marcelo goñi

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el guardián del infinito*
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Soy el Dios que cuida el mar; aquel que
procura chocar su cara contra el viento
para sentir libertad.
Guardo en mi memoria recuerdos que
poco tienen que ver con lo material.
Huelo escencias ocres mezcladas con verdes;
miro infinitos, y escucho secretos.
Sentado en la cúspide de la gloria, me
convierto en águila y vuelo hasta henchir
el éter nutriéndome de felicidad.
Cuando vuelvo a tierra, rujo y reino como
hijo de la quinta constelación que soy.
La naturaleza me alimenta para evitar que
alguien corrompa lo azul.
Cuando una capa oscura cubre el sol, la
pincho para que broten pequeños destellos
de luces, y me hagan compañía mientras
me desintegro entre la espuma.
voz del alba canta mi nombre, y emerjo
para treparme nuevamente a la gloria,
y continuar cuidando mi mas preciado tesoro.
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Resurrección*
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En alabastros de hiel bebemos elixires de lágrimas
y los flagelos llegan al cielo
como gritos de mandrágora.
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Se bañan en estigias
los dolorosos sentimientos.
Emanan del espíritu
artífices de tormentas.
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Pero en el último minuto
del eclipse del alma
aparecen por arte providencial
los eones de la aurora.
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Y cuando mitigamos la ponzoña
al igual que el fantástico Fénix
resurgimos de entre las cenizas
para desaparecer en la tibiez del albor.
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Indómito
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Las bestias rugen furiosas
disimulando celos por insultos
cuando llevas a lo real
la mixtura de los sueños.
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La estrella de la mañana
lee el aura en tus ojos,
porque albergas dentro tuyo
un corazón indómito y sempiterno.
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Vuelas con alas de fulgor,
rozas los límites de la locura,
libas el misterioso bálsamo de
los árboles que el aire esparce.
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Al igual que los pájaros
libre naciste entre todos,
y por consecuencia del destino,
libre has de morir.
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La dama de la fuente
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Mientras despreocupada peina su pelo,
la joven y hermosa dama de la fuente,
observa su figura en el reflejo del agua
y llama al amor con flores de loto.
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Suavemente desparrama su beldad
en ese tupido jardín del tiempo.
Camina con inocencia de princesa
cuando despoja el vestido de su cuerpo.
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Esa frondosa Perséfone trae primavera
a mis ojos, y tranquilidad a mis locuras.
Las horas que me faltan en los días,
a ella le sobran en sus sueños...
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El espejo verde de naturaleza,
se convierte en mi lugar onírico,
como si alguien lo hubiera hecho para mi;
como recién sacado de mi fantasía.
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*Ambos pertenecen al poemario En algún lugar (Ed. de autor, 2004)
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Marcelo Goñi (1979, Concepción del Uruguay)
Poeta meticuloso y fotógrafo excepcional. Estudió Locución en su ciudad natal y se recibió en 2003. Luego de radicarse en Buenos Aires ese mismo año; se egresó como Fotógrafo Profesional en el Instituto Superior de Arte Fotográfico (ISAF) en 2009. Tiene editado el poemario En algún lugar (Ed. de autor, 2004). Hoy día, entre foto y foto, se encuentra en el armado de su segundo poemario, Tormentario (una suerte de poemario-musical-fotográfico), que dios quiera verá la luz en los próximos meses.

daniel cristaldo

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Exactitudes del día
dan quietud a sentimientos –antorchas .
Velocidad de amapolas o caballos .
Como largas flechas de nadie
aparece la húmeda sabiduría .
Razón y sinrazón : la noche de una flor
dibuja a las luciérnagas que desean ser
un espejo frente a la desnudez de la mujer .
Cristales que se rompen como perros
en el coral del pan .
Fibra, hebra, de saxofón que alcanza
a la lluvia en su moldura :
Huidas del corazón .
Un breve camino y un incansable
payaso rotación de la tierra .
Por la particularidad del aceleramiento
del polen y el polvo .
Y seductoras arcas de estrellas
que continúan titilando sagradamente
como soledades de nacimientos y muertes
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Respirar es entrar palabras a la sangre .
Moverlas en sus girasoles de carne y celeridades
que existirán como niñas que juegan
con cuchillos y tenedores en una mesa .
Adherirlas al acto en su instante de dar en el blanco,
en racimos de uvas , arcoíris o de esferas a reventar .
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Palabras del aire-tiempo vaciadas
hasta el fondo mismo de las manos y los pies .
Secuencia solar :secuencia lunar .Mudanza
de esperar y seguir construcciones
de luz volcada exactamente en los ojos vacíos
de los palacios de azar abierto ,durmiente y despierto.
Contada por monstruos de preseas que se olvidan.
Un incendio interior los asimila .
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Respirar es entrar palabras inaceptables y
aceptables como un surco de tierra. Es juntar
silencios de cadenas y pájaros .
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Es entrar cuerpos-invisibles a la sangre .
Su estética pertenece al corazón y al frío oculto
de alguna noche de olvido de primavera.
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No existen las cuatro paredes de una habitación.
Tampoco existen estados interiores sin el hundimiento de tu árbol –carrusel en el sueño
que es el minotauro del tiempo.
Existen cuatro puntos cardinales perdidos
en el viento y el horizonte de la lámpara encendida de luz como si fueran gotas de lluvia
sobre el deslizar de las ventanas de las manos .
Y la humedad de la respiración dentro de la noche ultramarina desde la certeza de cepas
elegidas
de cada segundo del reloj en enardecidos instrumentos musicales que se arrojan hacia todos
lados como una herida y su cura y esperan sentimientos desde el caer
de las hojas blancas de sed y sus colmados encajes
de miradas hacia lo que penetra o brota de la luz .
Mientras el aire es una fría rosa friccionada ,
empinada de movimientos o lo que es lo mismo
infinitas devastadas y renovadas llaves de puertas , inaplazables insulares marionetas
esparcidas y extremadamente despiertas que levantan las necesarias plumas de la tierra .
Sus oleajes golpean la cara desde sus alambrados luciferinos . Inventados por lo durmiente
de cansada repetición de actos sin oír el color de nubes sobre el color del mar que abraza
cenizas y brasas. Hundidas armas de los corazones de pájaros que gritan a los trapos de los
espacios , sus resacas , sus maldiciones y alegrías .
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La cueva de la palabra en su flor disuelta:
Mueven bocas ciertas a los reflejos del tiempo.
Hasta las aves múltiples esperadas juntas o separadas de los ojos
y sus sonidos .Agujas vibratorias del día como el corazón
en busca de su sino disperso en música de tierra sacudida
y cielo penetrante . O en una ventana siempre primaveral hacia la noche .
La cueva de la palabra en su flor disuelta .
En sus manos es el mar que escribí cuando estaba lejos y profundo.
En sus manos es tu nombre a disposición de la luz .
En sus manos es la distancia del dolor y la cera virgen del desplazamiento
de todo ser que entra el sueño y es .
Aire cueva de la palabra . Pétalo disuelto frente a los labios.
Lugar de la respiración de extremos que vendrán un oculto rocío inquietante .
Recuerda no hay amor sin nombres.
Aún cuando todo sea tan espectral como lo seco
o como una mancha de vino con una derrumbada puesta de sol .
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Daniel Cristaldo (1960, Montevideo)
Su primer poemario Respiraciones (1987) fue presentado por la poeta Marosa Di Giorgo en la Alianza Francesa; hubo una lectura a cargo de Alberto Restuccia. Su segundo poemario Las habitaciones despiertas (Estuario editora, 2008) fue presentado en el Museo Torres García y la lectura de poemas estuvo nuevamente a cargo de Alberto Restuccia. En 2010 se presentaron sus obras de teatro. Para el 2011 esperamos ansiosos la publicación de su tercer poemario La libertad de la gema.

ignacio garcía oliver

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Escribir una oda al hombre
y a Richard.
No olvidar la sintaxis
ni a Camboya.
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Imaginar una máquina cualquiera,
no olvidar el mar
ni a Richard.
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Vi pájaros de Ipanema en tu ventana.
Prefiero confesar que podría perderme de los hombres,
en el bosque y para siempre.
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A veces, con un niño
para llevar de la mano
y a quien llamar dios.
Una ristra de nombres propios,
Nuon Chea, Phnom Penh, Pol Pot,
¿quién podría llamarte Kampuchea?
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Soñé con la Plaza de la República del Perú,
una escalera con un amigo dentro.
Soñé la pesadilla de un cartógrafo.
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Soñé el vértigo;
decía: todo sucede en algún lado
y ese mareo,
el aire en medio.
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B, ¿pudiste ver el libro que te dije?
yo que vos lo compraría,
o me haría amiga del librero,
charlaría con él para poder hojearlo.
También, será que estaba sensible,
sensible y drogado,
bajo el cielo carioca y mi madre
y su novio muerto.
Un barco, Pidgim, entre
los vivos y los muertos,
en la bahía de Flamingo
la venta callejera, los bocinazos
y una ciudad inmunea la velocidad de sus plantas.
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Ignacio García Oliver (1980, Buenos Aires)
Escritor, poeta, programador y columnista de radio. Montó Segunda Poesía para contener el menjunje.

rafael júarez sarasqueta

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(…)

Las ranas deben estar croando en las cañadas, mientras remolinos de renacuajos hipnotizados por la salmodia, sacan sus cabecitas negras al aire, perlando el agua estancada de grumos negros. Cuando puede, el agua de la cañada llega al río. Y todos los ríos llegan al mar.

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(…)

Ya he desconectado todos los aparatos eléctricos de la casa, para evitar los zumbidos y ese latido molesto del cuarzo. Todo debe estar detenido, expectante. Esta no es la casa del sol. Llevo todas las macetas hacia el baño. Las grandes y las más pequeñas. Vuelco sus contenidos en la bañera, cubro la ropa, espolvoreando primero la tierra de las raíces y luego desparramando el resto con las manos. Es un trabajo fatigoso el de arrastrar los macetones sin ayuda. Pero compensa la tarea, la gran cantidad de tierra negra y perfumada que logro reunir. Con pequeños movimientos de lombriz consigo hundirme en la bañera, la tierra me cubre hasta el cuello. Está fresca.

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Estos fragmentos corresponden a la novela Cueros de culebra (2007).

Aparecen por cortesía de Casa Editorial HUM

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Rafael Júarez Sarasqueta (1966, Montevideo)

Escritor de narrativa poética y dibujante. Es autor de la novela Cueros de culebra (Casa Editorial HUM, 2007). Actualmente se encuentra corrigiendo su segunda novela Perro erizado de rayos, que verá la luz en los próximos meses.