domingo, 30 de mayo de 2010

julia wong k.


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La roca y el lirio
Miércoles. 3 a.m.
Cumpleaños, un fogón abierto y una hortensia triste. El tiempo ha sido misericordioso.
El lirio, parecido a las flores pintadas en los murales por Rivera, aparece después.
Estoy herida.
Tengo el corazón hinchado de saudade.
Saudade, no hay otra palabra. ( si tiene un fado , póngalo ).
El lirio llegó exacto como clavo que saca a otro clavo.
Estoy herida otra vez, como una marioneta que se escapa de las cuerdas de su hacedor, y se desparrama en la sombra del color blanco de la flor.
Mi glotis seca.
Tocas la puerta para vengarte. Me enseñas una foto cuando eras muy joven y yo literalmente me derretía al verte.
Voy al barrio Chino, quiero ver amanecer entre olores parecidos a Macau y tigres pintados en banderitas. Este es el año del tigre.
Mi padre me espera en el signo de la rata. Hoy moriremos juntos , dice, no me quiero ir sin ti.
Paso por la beneficencia china, las paredes sucias, más que sucias. La calle Capón llena de tricicleros desembarcando mercadería comestible, un cargamento de lirios tirados sobre el horóscopo chino pintado en las losetas del paseo peatonal.
Huele a pescado seco, a verduras frescas, a min pau caliente. Mi padre dice que el tigre y la serpiente danzan la danza de la muerte, subidos en una roca se destaparán los sesos.
El adivino dice que mi madre morirá en invierno Cuando caigan las hojas del loto ella subirá hacia el cielo. Ha cumplido su misión sin odio.
Te pido que te apartes porque estos momentos son sólo nuestros, te devuelvo tu buen humor, tu cámara fotográfica , tus buenas intenciones.
Luego te llamo. Castígame.
Chupa todo este veneno que me ha inflado, estoy llena de veneno.
El tigre y la serpiente danzan entre el sillau y la gloria.
Se quema algo. Todo el horóscopo chino y los lirios se queman cuando imagino tu boca.
Extrae este veneno, por favor.
Los locos caminan a nuestro lado pasando el dedo índice por las paredes mugrientas y descascaradas.
L a ceniza de los lirios cae sobre mí, estoy flácida.
Castígame.
La pluma humana, la lengua de Dios hervida. Castígame por querer cambiar la historia y desear conocer el futuro.
Mis pies están sobre los bigotes de la rata, me tenían atada y turbia.
La danza de la muerte. Entre los dientes del tigre queda un pedazo de pellejo de serpiente, es el fin. El elixir amarillo chorrea como campana, como el corazón de un lirio en llanto.
La roca que era mi madre desaparece en el humo del incienso y se lleva el último atisbo de esta guerra.
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Extractos de mi lóbulo parental
En cualquier situación me siento un globo medio verde y medio anaranjado que se posa sobre los muebles de la casa adornada con porcelana china
Soy llevado por el escaso viento que habita en los rincones
Deja que me eleve,
se me nublan los ojos cada vez que escucho a Chico Buarque
me emociona el espejo empañado del baño
cuando acabo de darme una ducha muy caliente
yo y mi cuerpo somos una combinación doméstica y ordenada
por eso entro a los mundos de geranios y judíos
de reyes nórdicos y princesa rusas , de Murallas
para ser más que mi uña cortada y el café calientísimo
antes no era así
antes de la epilepsia
del accidente, del despellejamiento del clítoris
de la cruz y la sal bajo mi cama
antes de que me enterraran en la cueva con los murciélagos
antes de Conocer a la Alicia de Tim Burton.
Escribo en el polvo de la repisa y recojo los pelos uno por uno, los que se me caen inevitablemente y
me escondo.
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La otra nieta
Se esconde tras la puerta de la cocina y mete el dedo índice en la lata de manjar blanco. Saborea despacio el bocado … teme que la encuentren.
Sin que nadie lo note, coloca otra vez el tarro en su lugar
Vuelve a ser la nieta ilegítima que nadie se atreve a expulsar de la mirada. Todos juegan dobles juegos con ella, se hacen los cariñosos y condescendientes, pero se cuestionan su presencia en la casa. La miran de reojo cuando ella no lo nota. Pero ella siente la pesadez de los ojos de los tíos, los primos. No tiene padres, murieron en algún lugar hace algún tiempo. Nadie la llama ni sobrina, ni hija, ni prima, es la otra nieta, así dicen de ella, es inteligente y sagaz, logra cosas inimaginables, hace tortas y pasteles como si hubiera ido a clases de repostería y teje pañuelos a crochet.
Ella tiene la tez blanca y los ojos casi verdes. Ella habla de usted a las empleadas y tiene una caja de lata donde guarda secretos que no permite ver a nadie.
Dicen que es igual a la abuela que murió de una enfermedad rara muy joven.
Ella sabe tocar acordeón y pintar flores que parecen de verdad.
Cuando mira profundo como el mar o el cielo, traspasa las mentiras de toda la familia
Y trae otra vez a la abuela a su peldaño de dueña de la estirpe consagrada a desaparecer.
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Encomienda
Aquí van dos libros y un abanico para tu mamá
Mi diente. Ni el primero, ni el del juicio. Con él pensaba pedir un deseo
Mi boca está llena de deseos
Por insatisfecha, dejaré de tener amigos
Va una carta, dice apenas:
Te traeré algo de Buenos Aires ….Y un cd.¿ Te gusta el tango?.
Burra insatisfecha dicen de mi
Y si, si me importan lo que piensan
Me gustaría ser una mesa bien puesta
poner pasteles de maní,
Que todos coman de mí y me saboreen
A mujeres así, también les llaman reputas
Las sensaciones son importantes
Los claveles, el chocolate
intensidad en el pozo
Dormir con alguien hasta desaparecer en él.
Tu madre me entiende. Aunque diga que no, me entiende.
Cuando abra el abanico, recuerda que me gustaba
.....................correr en la playa y verte de lejos , el agua de coco
También recuerda cuando volviste de África ,el pelo largo
Y los pies llenos de arena. Esa felicidad irrepetible.
Ahora soy contadora en una firma que vende pañuelos
Pago las pensiones para los ancianos familiares de artistas olvidados
Casi siempre uso a escondidas un pañuelo, lloro mucho en la oficina
No quiero que me echen del trabajo por mojar planillas.
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Julia Wong K. (1967, Chepén)
Poeta peruana e hija de chinos que se dedicó a la escritura desde sus primeros años académicos; de su multitud de poemarios caben destacar: Historia de una Gorda, Ladrón de codornices, Iguazú, Un salmón ciego y Bi – Rey – Nato (este último publicado recientemente por el Sello Editorial el suri porfiado, Buenos Aires, 2009). La poesía la ha llevado a dar cursos y talleres de literatura tanto en su país como en Argentina y Alemania.

domingo, 23 de mayo de 2010

milagros colombo

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dale un respiro al cuerpo
regalale el tiempo al instante
mirate
y mirate de vuelta
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botecitos en mi…
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caen como jirones
desgarrados. los veo, y siento dos lagos en mis ojos
y hay una inundación
por mi cuerpo van en bote
los sobrevivientes
pedacitos de mí que permanecen
es que hay tantos temblores
hay una montaña de sensaciones
sentires del pasado. revoloteos del futuro
y hoy. un vacio en mi presente
es que hay un pozo tan hondo
hay mucha oscuridad
y yo de puntitas de pie
vacilante
espío…
y no sé si zambullirme o huirme
es que son tan distintos los pedacitos de mi que van en bote
cada cual es de distinto color
hunden sus remos en mi piel, en mi alma
a algunos los agarran los remolinos
y giran y giran en un eje que no cambia
otros, van desplumados. una desnudez hiriente
y buscan con que cubrirse.
pero todavía no los siento navegar por mi cuerpo vestido
y hay otros pedacitos que se me ahogan. y eso me da tristeza
burbujeantes mis carnes los absorben y se pierden…
…mas oscuros que este pozo que siento clavado como una estaca
en el medio de mis pechos.
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un nuevo lunar se me asomó
decidido tomó posesión de un pedacito de mi piel
atrevido y bien redondo se hace notar en mi panza
justo por encima de otro y cerca del ombligo
yo lo miro y le pregunto
¿cuándo te me apareciste ahí?
caradura. ni me contesta
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las estrellas quieren hablarme.
apoyo mi cara en la ventana y mis ojos suben al cielo.
negros como charcos reflejan chispas.
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las estrellas, yo se que quieren hablarme.
miro su destello. titilan tímidas al principio, insistentes después. fijas en la inmensidad
bailarinas en sus rinconcitos
tienen tanto que contar.
al sol ellas se hacen invisibles, pero están, y ven.
ven tanto que quieren compartir. saben de toda clase de secretos
…y yo mientras el agua cae por mi espalda
me apoyo en la ventana y empiezo a escuchar sus tintineos.
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Milagros Colombo (1988, Buenos Aires)
Amante de las letras y de la música; a los 17 años de edad escribió y publicó su primer y único libro de cuentos Mujeres (con varias ediciones agotadas. Próximo a reeditarse bajo el sello editorial milena caserola). Actualmente estudia Bellas Artes.

domingo, 16 de mayo de 2010

laura yasan

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llave marilyn versión libre
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el domingo a la hora de la muerte
tu sombra es una perla que rueda para nadie
los bares están llenos
en el aire resiste la arpillera del sábado
el ruido un entramado de colillas y rouge
una pared de clavos las voces de los otros
y el volumen del fútbol supera el decibel
de los hombres que lloran sobre una chica fácil
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el domingo a la hora del escándalo
hay un cambio impreciso en la velocidad
y los minutos pasan su mirada de vaca
sobre tu pasto tierno
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en la mesa de al lado una pareja rompe
la tarde en pedacitos
y una aureola de vidrios va empapando el mantel
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yo pensaba en sus brazos
el domingo a la hora de la muerte
como si no estuviera
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0800 atención al suicida
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-si desea adquirir nuestros nuevos productos presione uno
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-1
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-armas de fuego presione uno productos químicos presione dos nuevo combo arsénico mentolado presione tres si desea comunicarse con soporte técnico presione cuatro
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-4
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-todos nuestros operadores están ocupados

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química orgánica
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todo el tiempo que tarda el corazón en olvidar la música
y acostumbrarse al ruido de hojas muertas
que desprende el recuerdo cuando avanza
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todo el tiempo que tarda en separar
hebras impuras del oxígeno
latido de temblor
señales en la falla
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todo el tiempo que tarda en reaccionar su ángel sometido
la boca azul contra la noche
ese torrente oscuro que va en la cicatriz
como un pez por el cauce del misterio
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todo el tiempo que tarda en corromper
la ruta del carbono
y arder bajo la nuca el tronco de su árbol
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se rasga en las mejillas una alfombra de seda
la lengua flota en una ciénaga
y es un beso de sal sobre la llaga
todo el tiempo que tarda el corazón
en dejarte partir
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eva test
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de mujer a mujer ¿cuál fue la clave de tu éxito?
el arte de negar pasó de moda
y hay que ser más que una rubia tarada
para creer que las serpientes hablan
de mujer a mujer ¿cuántos adanes hubo?
lo del pecado se complicó
tuvimos que inventar el matrimonio
tuvimos que inventar la esclavitud
de mujer a mujer no te perdiste nada
ahora hay una ropa que es divina
y un millón de productos para el lavado
es un plan imperfecto
¿creías que lo tuyo fue traumático?
la inquisición nos prendió fuego
no han entendido nada
no hay escuelas para perder la juventud
la manzana fue siempre un fruto popular
de mujer a mujer
eva es tan tarde
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que el látex nos ampare
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poema
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a Leonardo Ghertner...................................................
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cómo extrañaba tu ejercito de cisnes
tus lágrimas de cocodrila
tus besitos de púa
ese farol anémico que arrastrás por el cielo
brillando para mí
cómo extrañaba el ruido de tus máquinas
ese crujir de ángeles y andamios
las manzanas heridas
la porcelana a la hora del náufrago
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pájara de la villa
bombachita del trueno
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tu corazón delata en lo feliz
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Los 5 poemas pertenecen a La llave marilyn (Ediciones Casa de las Américas, 2009 - Ediciones del Dock, 2010), que obtuvo el Premio Casa de las Américas, Poesía, 2008.
Los poemas aparecen por cortesía Ediciones del Dock.
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Laura Yasan (1960, Buenos Aires)
Su poesía potente viaja entre lo sublime y lo admirable; y parte de ella ha sido traducida al inglés y al alemán. Publicó los poemarios Doble de alma (Editorial Tierra Firme, 1995), Cambiar las armas (Editorial Botella al mar, 1997), Loba negra (Editorial La bohemia, Arg., 1999 – Editorial Educa, Costa Rica, 1999) que recibió el Premio Único de Poesía EDUCA (Costa Rica) y el 3° Premio del Fondo Nacional de las Artes (Arg.) en 1998. Cotillón para desesperados (Editorial La bohemia, 2001) que obtuvo una Mención especial del jurado en el IV Premio Internacional de Poesía Ciudad de Medellín, Colombia. Tracción sangre (Editorial La bohemia, 2004), Ripio (Grupo editorial latinoamericano, 2007) y La llave marilyn (Editorial Casa de las Américas, Cuba, 2009 - Ediciones del Dock, Arg., 2010) que recibió el Premio Casa de las Américas, Poesía, 2008.
Para más información de la poeta, remitirse a:
www.laurayasan.com.ar

domingo, 9 de mayo de 2010

andrés echevarría

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las horas vacías
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cada tarde lleva un gesto dibujado
en el canto que respira su silencio
y las horas se contemplan con las horas
y a las horas se le escapan sus vacíos
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lluvia
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hoy llovió
y la lluvia parecía provenir
del rincón de todos los espacios
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repetía ecos insistentes
murmullos que eran todos los sonidos
el roce presente de la noche
solitarias ausencias arribaban
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resonancia que se hizo melodía
enhebradas notas que golpearon
despertaron brillos en lo oscuro
centelleo mudo sin retorno
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hoy llovió en el centro de mi casa
como en un cuadro de Magritte
y un falso espejo que se hendía
irremediablemente se quebraba
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como en miles de susurros
como a tientas en lo oscuro
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el lector
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en sus libros habita una insistente polilla
que separa las hojas le señala
la sombra quieta de la letra efe
le palpa la risa con su cosquilleo
y le azota el ahogo en la frente
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escucha en la página la nota más blanca
y pasa de hoja y pasa de siempre
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desvelo
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tic tac tic tac pasó un fantasma indiferente tic tac es el goteo de un
desvelo tic tac mi perro no pudo escapar del patio tic tac ¿qué lugar
ocupa la rama? tic tac ¿qué manera tiene la fuente? tic tac ¿qué
silencio pide este parto? tic tac ¿qué dolor me duele en batalla? tic
tac tic tac
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hoy
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hoy mi rostro es el que observa el vecino, saludándome seguro, comentándome algo acerca de la mañana. mis ojos son las visiones invisibles de su espanto por alguna subsidencia, por ese sacudirse en el vacío de cada jornada. «por fin descubrí que la humedad viene del patio» me dice; y lo comprendo. profundamente comprendo su intento que también es el mío. ayer mi rostro era su rutina y hoy también, en este atajo de existencias que compartimos.
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urgencia
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hoy es urgente
esconder la espuma del mar
los árboles del bosque
cada cismático pliegue
que forma nuestra calavera
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hoy es imprescindible
resguardar las voces
almacenar el optimismo
el cántaro con agua
que bautiza la mañana
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hoy es impostergable
acopiar la melodía
y desplegarla generosa
en los prados etéreos
que componen los encuentros
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Estos poemas pertenecen al poemario La sombra de las horas (2009)
Aparecen por cortesía de Estuario editora.
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Poeta y escritor uruguayo. Estrenó en teatro La historia en dos cuerpos (1992), Homenaje al espejo (1993), Sonorama (1994), ZZZZZ (1995) y El re dio la nota (1998). Publicó los libros Entrevista con el arte uruguayo (2005), Pasión y poesía de Jules Laforgue (2006), el poemario Señales Elementales (2006), Los árboles de piedra (2008), Juana, escándalo en la luz (2009, escrito junto a Jorge Arbeleche), publicado por el Centro Cultural de España en el contexto de la exposición homónima, que resultara la más importante que se ha realizado sobre la poeta Juana de Ibarbourou, Las lenguas de diamante, de Juana de Ibarbourou (Estuario editora, 2009. Edición crítica dirigida junto a Jorge Arbeleche), Una mirada sobre Juana de Ibarbourou, de Jorge Arbeleche (Estuario editora, 2009. Prólogo, entrevista y compilación), el poemario La sombra de las horas (Estuario editora, 2009), Rapsodia de Juana de Ibarbourou (2009. Escrito junto a Jorge Arbeleche). Varias de sus obras han sido premiadas. Sus poemas y artículos han aparecido en diversas publicaciones de su país y del extranjero.

domingo, 2 de mayo de 2010

GAN

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Todos tenemos padres
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Desconocidos o reconocidos
casados o solteros
mejores o peores
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Pero todos tenemos padres
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Infinitamente protectores
súbitamente ariscos
torpemente vitales
atrincheradamente toscos
cautamente afectivos
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Padres en masculino
padres en femenino
padres devotos
padres hilarantes
padres cáusticos
padres metafóricos
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No hay escuelas para padres
aunque sí existen reglas
y responsabilidades para padres
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Hasta hay metafísica para padres
inmanencia para padres
y trascendencia para padres
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Hay padres en potencia y padres potencia
hay padres enterados y padres enterrados
hay padres picaros y padres Icaros
hay padres amorosos y padres morosos
hay padres en celo y padres celosos
hay padres en falta y padres que faltan
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Como también hay padres
que nunca sabremos por qué fueron padres
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VI
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Todos los padres esperan de sus hijos
las altas calificaciones de la vida burguesa:
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un trabajo estable y bien pago
una familia madura y nietos a granel
un llamado o una visita no muy espaciada
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Pero a veces se tienen que conformar
con que seamos normales:
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trabajos precarios y mal pagos
enredos amorosos y abortos clandestinos
esporádicas visitas y comunicaciones lacónicas
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XV
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Si se observa
la convivencia diaria de mis padres
da un poco de impresión
–por no decir temor–
pensar que el matrimonio
es una sinfonía de bramidos y estampidas
de desentendimientos y chicanas
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El
un hombre grande
que se arroga el derecho de haberlo visto todo
si se trata de sacarlo de su imperturbable ostracismo cotidiano
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Ella
jubilada primeriza
exenta del don de la parsimonia y el sosiego
llamada en segundas nupcias por el fetichismo de la novedad
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Padre y madre
con sus husos horarios cambiados
cuando el torbellino saturnino
de la edad prevalece
y el desdén
como la moratoria afectiva
se tornan realidades complejas
sólo comprensibles
dentro del espacio matrimonial
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Lo demás
un ajuste de cuentas
de moral posmoderna
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Estos poemas, corresponden al poemario Tratado sobre los padres (inédito, 2007)
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Gustavo Álvarez Núñez (aka GAN) (Buenos Aires)
Poeta, músico y ensayista de cultura pop. Al frente de la banda Spleen formó parte de la segunda mitad del under de los 90´, con un solo album en su haber Travesía ideal (1998) y el lanzamiento póstumo en 2009 de un disco doble, Deriva - Fin. Participó con un capítulo en Ayer nomás y en varias antologías de poesía. Compiló el libro AntologíaPoetasRock (2003) y Hip Hop, más que calle (2007). Tiene dos poemarios editados. Recientemente se editó Rock del país, libro de estudios culturales con un ensayo del rock barrial de su autoría.