eliana drajer

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hombreimpetuoso
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Una tarde soleada
cerca del río Júcar
Caballo y yo
charlábamos
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Una paloma blanca se acercó
y le miró fijo los pies
pero fijofijo
la paloma le miró sus dedos
no sacó su mirada de los pies de Caballo
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y él comenzó a acariciar su cuerpecito blanco
Caballo impetuoso pensé
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la mano negra arriba de la paloma blanca
la paloma blanca debajo de la mano negra
la mano como África arriba de la paloma
acariciando
acariciando suave
suave
y la paloma como yo
sintiendo cosas insólitas.*
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noticias Chocolate África
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niña niño huérfano
abismo soledad abandono
madre partida exiliada
orfandad muerte ablación
SIDA SIDA SIDAestás?
violencia maltrato explotación
abuso discrimina islam
eritreo somalí nigeriana
bote sobrecarga ahogo
genocidio crimen tortura
periodista acoso censura
Biafra básquet Senegal
obrero huelga despido
guerra santa AlQaeda
malaria morte infantil
Bob reggae Marley
derecho humano derecho
combate civil Etiopía
personas miles huyen
refugio Kenia refugio
secuestro turista Egipto
combate Este Congo
UNICEF libera bebito
niño convertido soldado
ataque víctima Somalia
cólera Bissau mata
proletario 2010 gratis
gripe aviar Togo
bienvenidos a Chocolate
África Chocolate África
por favor
cerrar la puerta
al salir.*
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1
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Soy un juguete
creado en trapo
papel o cartón
da lo mismo
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Tengo una espinaincrustada en la palabra
que durará algún tiempo
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Por ahora
es temprano pronosticar un final nuevo
o escalar a otras voces
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El cuento no termina cuando yo decido.
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Esta es la historia de muñequitachocadora. Muñequita pelirroja sola perdida. Parece que fuera gris. Pero es roja. Muymuyroja. Prefiere la noche. Las de luna llena son su perdición. En estas noches mira fijo el cristal y lo vacía tirándole piedras negras. Su rito siempre le funciona.**

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2
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Antón
Antón
Antón pirulero
muñequitachocadora
se saca el sombrero
y juega toda pobrecita
con el plomo y el fuego
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Antón
Antón
Antón pirulero
todo soldadito elige mi miedo.
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Conocí a muñequitachocadora hace tiempo. Una tarde, en la placita del barrio, se me acercó y me convidó un chupetín de frutilla. Después fuimos a jugar al trampolín. Allí me mostró su primera sangre.**

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* Estos poemas pertenecen a la antología Chocolate África (Municipalidad de Mendoza, 2010) y son merecedores del 2º premio del Certamen Literario de Poesía y Cuento Corto Ciudad de Mendoza 2008.
** Ambos poemas y fragmentos en prosa, corresponden al poemario Muñequitachocadora (El suri porfiado ediciones, Buenos Aires, 2009) Obra que fue seleccionada y subsidiada por el Fondo Provincial de la Cultura, dependiente de la Secretaría de Cultura de la provincia de Mendoza.

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Eliana Drajer (1979, San Martín)
Poeta mendocina de alto calibre. Es profesora y licenciada en Comunicación Social (UNCuyo). Sus poemas han sido seleccionados a partir del año 2004 para integrar diversas antologías tanto de Argentina, México como España; además de ser merecedores de premios individuales. En 2008 residió en el Instituto Rural de Artes de Casas del Cerro (España) gracias a una beca concedida por la UNESCO con el fin de concluir su primer poemario Muñequitachocadora (El Suri Porfiado ediciones, Buenos Aires, 2009) que fue seleccionado y subsidiado por el Fondo Provincial de la Cultura de Mendoza. Participó también de la antología de poesía Chocolate África (Municipalidad de Mendoza, 2010). Actualmente se desempeña como docente en nivel secundario y terciario.

ornella cocimano

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si uno fuera el agua que toma,

y tuviera cara del sanguche que almuerza,

y oliera a la habitación en la que vive

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......yo quisiera tener ojos de un picasso.

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palpar.

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quedando al descubierto,

piso el piso.

huír así es querer ser presa.

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parar.

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aún

sentado, puedo ver

que no soy - lo - posible.

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reptar.

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permaneciendo activa

en un verbo

invisible

sé que

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cautiva

palpo

posible

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Los pies con los que me hago el andar,

cansados de hundirse,

rinden culto a lo desconocido.

Que tal vez no venga,

sigue siendo mi opción.

Sigo teniendo elección.

Sigo pudiendo planificar mi propia versión unplugged de una vida trangresoramente feliz.

Sigo tratando el anarquismo,

y sigo procreando la vanguardia.

Tal vez no sea yo,

quizá me deba desdoblar para ser feliz.

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Quiero una bebida fuerte

y un futuro kitsch.

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con un cuerpo basta para erizarme los labios.

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una espalda robada, un beso turbio.

la lujuria yo, no siendo tóxica,

me invade, me atraganta, me empapa y me sabe vivir con otro...con un otro él (un otro con poder de penetrarme).

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adorar, de rodillas saber,

mostrarme capaz (nuevamente capaz de ser eso, de ser esa rubia con tacos y actitud que nunca fui, que nunca supe, que nunca quise).

con poco me conformo.

con una nada tuya me ahogo

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.......................mi pornográfica madurez ha nacido para serte concedida de pezón a pezón.

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Ornella Cocimano (1983, Buenos Aires)

Nacida y vivida en el barrio de Parque Patricios, hace pocos meses que se mudó al amigable Once. Desde el año 2004 alimentó regularmente el fotolog denominado Rosa_no_Soy. A raíz de eso, publicó el poemario Rosa no soy [instalose el estigma] (Guacha Editora, 2004). Aun tiene en conserva su continuación, Rosa no soy [la duda del ser no-propio]. Para desgracia de sus adeptos y de los editores de Huesía, nunca más escribió.

valeria meiller

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Tilos
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Era el mes de las hojas:
cada diciembre una tila blanca, el olor en las ventanas-
y se acodaban para ver:
una hoja del sueño y en el sueño: una mujer
los hijos de los árboles en un brazo debajo
como un ala.

En el país donde crecían
la tierra estaba húmeda, la lluvia
se contaba en la lengua, en la palma de la mano.
Flores blancas, principios blancos también:
cuarenta y nueve años al pie de una raíz
que tenía en el fondo las escamas.
Del otro lado estaba el agua- la dársena donde corrían los hombres.
Llegaron en los barcos,
pusieron un pie blanco en la tierra y después:
todo era largas extensiones, largas horas con cartas a caballo-
Querido: te escribo con la última luz, cuando esta carta llegue…
Esperaban.
Las horas levaban como la harina blanca
y se hacían pan.
Los años por venir
se celebraban en el trigo, se ponían de noche
al borde de la cama para rezar.
Querido: cuando esta carta llegue será
primavera en la historia de los árboles, tendremos
palo a pique las piernas
formando el corral de la familia:
una piedra de clemencia para el tiempo,
las batallas blancas de la leche,
la corteza roída por amor a la tierra.
Ella dijo.
El árbol del aroma es el árbol del sueño.
Del suelo subía un perfume ligero
y se miró los pies:
un árbol le brotaba en el arco con una flor blanca
–en el sueño del tilo a ella
le crecían hojas en la axila y la flor en la planta,
caminaba sobre un colchón de flores–.
Una melodía simple
de voz y de piano llegó
con un viento del norte en una lengua extraña
y decía.
… en la frente del viento el tilo
cae sobre su propio pie: el corazón del árbol es un órgano
que no se parte sin el hacha. El corazón del hombre
es un bisel del mundo, una raíz.
El dijo.
El origen en la vereda del campo es fértil: un niño planta,
otro rama pelada y flor
de desnudez todavía. Las hojas que hagan la sombra
van a venir después. En el comienzo:
mundo sencillo de dos partes
árboles perennes los que no pierden las hojas
arboles caducos los que sí.
¿Y los niños?
Suaves:
un pulgar roído de pasarse la lengua.
Ella pensó y no dijo que los niños
de los árboles no tienen, no podrían tener,
raíces
y le salía una hoja
verde oscuro en la cavidad del brazo.
Ahora abría que armar una nueva
taxonomía para los niños:
seguir la curvatura del tronco, del pie, de los niños hirviendo el té
en el agua de su propio cuerpo.
Todavía quedaba por decir:
para los niños colgados de los árboles
hay un borde aserrado con un jardín de huérfanos y la intuición
para beber la rama de los dedos .
¿Dormirán, duermen, los niños de los tilos?
Es el tiempo de la caída de las hojas y todavía falta
el fin de enero, febrero completo y el principio de marzo.
Hace cinco veranos que no llueve.

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Valeria Meiller (1985, Azul)

Poeta nacida en la ciudad de Azul, en el centro de la provincia de Buenos Aires. Cuenta con un único poemario publicado El recreo (El fin de la noche ediciones, 2010)

lara domínguez

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ya sé que el mal no tiene explicación.
que la fe y el pensamiento callan
cuando llega el mal, inesperado.
que puede que no seamos muy dignos
de compasión y que tal vez
no tengamos naturaleza.
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mi casa estaba sobre el médano.
si daba 10 vueltas carnero
me caía al mar.
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para fundar una ciudad en el desierto
primero hay que destruír el desierto.

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lo maravilloso del pasado
es su apariencia doble:
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parece un cuadrado
fijo
parece un círculo
que gira
y cambia.
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pero en realidad es un desierto
que crece alrededor de la ciudad.

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mi bisabuelo se escapó
porque no quería ser austro-húngaro.
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mi abuela se escapó
porque no quería ser pobre.
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mi papá se escapó
porque no quería que lo mataran los militares
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yo no sé si me escapo.
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de noche duermo abrazada a mis recuerdos
como un vikingo a su espada.

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Ciudad.
desde el techo del impa se ven
flotando entre edificios
las tumbas en el aire.
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baja tierra
los restos están tranquilos
y no emiten espectros
son solo nafta para el Gran Generador
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en el centro se juntan
la belleza y la verdad
no las une el amor
sino la guerra
las formas son creadas y se autodestruyen
durante las batallas

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Estos poemas pertenecen a Segunda napa (El Mal Paso ediciones, 2008)

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Lara Domínguez (1981, Villa Gesell)

Nació en la localidad balnearia de Villa Gesell y se trasladó a la Capital Federal. De ella se puede conseguir el poemario Segunda napa (El Mal Paso ediciones, 2008)