sábado, 22 de diciembre de 2012
natalia litvinova
domingo, 16 de diciembre de 2012
stella díaz varín
sábado, 8 de diciembre de 2012
marcelo díaz
Miles de años luz
La estrella más cercana
es un pájaro fuera de órbita
que choca contra la bóveda celeste
dejando restos de sombras.
La única metáfora que me queda:
“el pájaro abre su boca
y los sonidos se atascan en el poema”.
*
Entraba con nubes amarillas a casa
como quien vuelve de un viaje inútil.
En el monoblock, a cierta hora del día,
papá era un lunar
y me hacía señas de luces para que bajara a la playa.
Jamás hablamos del pájaro.
*
El pájaro golpea, es el último.
Las cenizas de una órbita común flotan en el aire.
El cielo es más espeso ahora
que cuando papá hacía señas de luces con el auto.
*
El pájaro abre su boca
y los sonidos se atascan en el poema.
“Yo no existo” pienso.
Luego escucho: “yo tampoco”
Papá murió hace años.
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Marcelo Daniel Díaz (1981, Río Cuarto)
Poeta, narrador, ensayista. Se licenció en Lengua y Literatura. Forma parte del consejo editorial de la revista de estudios literarios Borradores de la Universidad Nacional de Río Cuarto. Publicó el poemario La sombrilla de Wittgenstein (Cartografías Ediciones, 2009), el libro de relatos Los límites de Tlon (Cartografías Ediciones, 2009) (ambos premiados en el concurso provincial por esa misma editorial), el poemario Newton y yo (Editorial Nudista, 2011) y el ensayo La palabra y la acción: la máquina de enunciación K (EDUVIM Ediciones, 2012).
sábado, 17 de noviembre de 2012
julia wong
Una poeta rusa
Ella mira los diez gatos encerrados en su propio suplicio, maullándole dentro del esternón....
respira sobre la superficie de la taza de café y solemne
detecta, no queda nada...
Ha decidido cruzar la frontera,
en el lomo del último caballo
atraviesa la estepa despidiéndose de sus lamentos
el vendedor de guijarros y supersticiones
le regala un lapicero ordinario,
no nos olvides.
ella proclama su libertad casi al nivel del silencio
En la casa del tío, más allá de las fronteras
están el tío y su espalda
la espalda tiene 87 años respirando hacia la misma pared
recostado siempre del lado en que espera que alguien entre y le abrace
Ella extiende su sombra como un mantel
y ella que nunca miente
le dice
tío ...
esa sombra extendida vale más que todo el dinero del mundo
esa sombra se quedará para siempre en ese pequeño espacio
lleno de huecos y tertulias frustradas
Luego puedes tomar mi sombra y cabalgar con ella hacia el horizonte...
allí quizás encontremos la sin razón de nuestras raíces
lo que no tiene edad ni muerte
El tío sirve Te
el tío sorbe el te y sus huesos tan cansados se calientan
Sigue hablando.... le pide
la voz de una sobrina joven calienta más
que el mismo te
entonces el tío le confiesa que el ha perdido su sombra
en otro imperio ,
en la guerras
... déjame en penumbra
para recapacitar
¿Cómo está Rusia ahora?, pregunta
Como una sombra brillante
blanca como una luna de leche y quiere
extenderse sobre toda la tierra.
domingo, 4 de noviembre de 2012
bárbara alí
En el amanecer
las aves gritan
el poema llegó a su fin.
Ahora un sol que nace mientras duermo
el destino se dibuja
en lo más silencioso de la inocencia.
* * *
Rumor de aleteos en la ventana:
los pájaros queriendo entrar
para verte.
* * *
Una flor en la noche
testigo de esta espera
enhebrando palabras
para calmar tanto deseo.
* * *
Ahora con el naufragio
haré una tierra
para llegar a unirme.
No soñar con puertos
sino con puertas
quizás sea la solución.
Irme
solo queriendo llegar
a mi otra.
* * *
Se oscurecen las palabras
detrás de la puerta
alguien esperó
la llave del verbo.
Por las lejanías
se proyectan las sombras
cuando cierro los ojos
algo destiñe mi sueño.
sábado, 25 de agosto de 2012
jorge santkovsky
Jorge Santkovsky (1957, Bahía Blanca)
sábado, 11 de agosto de 2012
josé luís péixoto
José Luís Peixoto (1974, Galveias)
domingo, 22 de abril de 2012
pablo dobrinin
una mano que dibuja en el aire la forma de la música
las flores que se elevan y consumen en el aire
un hombre que recorre lentos corredores con la llave que solo cierra
la clarividencia de los condenados a muerte el escorpión de luz de las revelaciones
Montevideo las calles que exudan una permanente melancolía
el cielo incoloro los edificios gastados las playas de invierno
Montevideo un niño perdido las palabras que nunca escucharé
Montevideo la feria de Tristán Narvaja y los hombres que caminan en sentido contrario a las agujas del reloj buscando un libro un álbum de figuritas un juguete
(Sobre el negro río de los discos de vinilo vuelan los pájaros de la memoria)
Montevideo un viejo sentado en una esquina
y esa tristeza mas contagiosa que un bostezo
esa mirada de luces despellejadas
esa angustia tatuada en los huesos
hurgando en una grieta del aire
esperando
tal vez
desde allí
descienda
una lluvia
lenta
de mujeres azules
Montevideo la erosión irremediable un sedimento vaporoso
Montevideo la noche sin párpados
el aire frío en el rostro de un hombre que mira el mar
Pablo Dobrinin (1970, Montevideo)
sábado, 24 de marzo de 2012
fabio morábito
NO HE VISTO COLOCAR una primera piedra,
jamás he visto la primera piedra
de asistencia, de un campo de fútbol,
si puede ser de ladrillo o debe ser de piedra,
que se desecha después del protocolo
y puede señalarse con el dedo.
¿Es una piedra bendita o profana?
más codiciada que la reliquia de un santo.
ni su revés: las primeras piedras,
ninguna forma de genuflexión,
y voy directo a la primera línea,
no es su primera piedra,
todo el poema línea a línea
es más, todo poema acaba en el siguiente
escrito o aún por escribirse,
un náufrago jamás se seca,
no hay tierra firme para quien está mojado,
todas las piedras, si lo ves, son Ítacas,
todas tus piedras te han salido al paso,
todas las islas son de pura piedra.
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Fabio Morábito (1955, Alejandría)
Si bien su nacimiento tuvo lugar en Alejandría, su niñez la pasó en Milán. Al día de hoy, se encuentra radicado en México, D.F.
Es poeta, narrador y ensayista. Publicó: La lenta furia (1989 – relatos, Eterna Cadencia editora, 2006), Caja de herramientas (1989), Los pastores sin ovejas (1995 – ensayo), La vida ordenada (2000 - relatos), También Berlín se olvida (2004), Grieta de fatiga (relatos, Eterna Cadencia Editora, 2006) y Emilio, los chistes y la muerte (2009). Publicó los poemarios: Lotes baldíos (1985), De Lunes todo el año (1992), Alguien de lava (1992) y Delante de un prado una vaca (2011), todos ellos reeditados recientemente en Un náufrago jamás se seca (Gog y Magog ediciones, 2011).
domingo, 11 de marzo de 2012
álvaro ojeda
* * *
cenizas
* * *
el sol no podría
* * *
¿dónde están los que llegaron
Estos 4 poemas pertenecen al poemario Aceptación de la tristeza (Estuario editora, 2011).
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Álvaro Ojeda (1958, Montevideo)
domingo, 12 de diciembre de 2010
tatiana oroño
.
.
.
.
APORÍA
.
Océano no hay
sin naufragios ni ahogados
sin víctimas
no hay
........océano
que no lama una orilla
.
........como a llaga
........o herida.
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SIN TÍTULO
.
Quedaba un cielo azul
Y todo lo demás
.
No
.
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LOS FUEGOS FUEGAN
.
Los fuegos fuegan rojan
lamiditas azules queman
el traste de las ollas que lloran
las calderas que cantan
.
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MADROR
.
La madre no les dio su madror.
No les pudo dar eso aquello
otro
que les faltó.
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Echaron esas barbas. Terciaron esas suertes.
.
Por una curvatura
del desver
.
les desgreda el camino.
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ESTO NO ES UN SONAJERO
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Un ruido como de cristalitos.
Cositas que se rompen.
Un ruido de filosos
pedacitos.
.
Un ruidito en el piso del alma
traquetea. Una tuerquita
floja.
.
Quién se agacha y tantea
en los filitos. Quién
se arrodilla y palpa
en los crics. En las señitas sueltas.
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POSGEOLÓGICO
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Espumas cabalgadas por espumas.
.
Corroídos los muslos de los mares.
Espumas cabalgadas por espumas.
Despellejados aires. Hervidero
.
donde el planeta
se cocina.
.
Sus aguas agonizan.
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Estos 6 poemas pertenecen al poemario La piedra nada sabe (Estuario editora, 2008).
Aparecen por cortesía de Estuario editora.
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Tatiana Oroño (1947, San José)
Poeta y narradora uruguaya. Es profesora de Literatura, crítica literaria y de arte. Ha ganado numerosos premios por su poesía. Publicó: El alfabeto verde (Ediciones de la balanza - MTV, 1979), Poemas, poesía 82 (Editorial Arca - MTV, 1982), Cuenta abierta (Editorial Arca - MTV, 1986), Tajos (Editorial Arca - MTV, 1990), Bajamar (1996), Tout fut ce qui ne fut pas / Todo tuvo la forma que no tuvo (ed. bilingue, Autres Temps-Les Écrits des Forges - Marsella, 2002), Morada móvil (Editorial Artefacto - MTV, 2004) y La piedra nada sabe (Estuario editora - MTV, 2008).
domingo, 5 de diciembre de 2010
carolina méndez alí
.
.
.
.
.
no llegás a recordar
otra vez con tanta agua
.
te refugiaste bajo algún techo
había alguien al lado
y pensaste
quedémonos a vivir acá
.
cruzaste una calle sin calle
una con río
intentando atravesar el gris
del cielo y del agua,
corriste mucho
el viento
hizo volar un cartel
.
en el jardín, el pasto se veía abajo
de la telita de agua:
lo pisaste
y tus pies nadaron
en el estero accidental
.
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con una película lenta de aventuras
lentas
.
quiero tener un pensamiento
sin ningún otro
que le haga de camino secundario
.
sus ojos están siempre
nunca se fueron y también
su ironía quedó
con la misma
eternidad que mi lunar
.
voy y vengo por la casa
juego a diferenciar los tipos de luz
adivino por dónde
va a entrar el otoño
.
como pitonisa pasaría hambre
pensé que sería en abril
y fue en febrero:
.
era un mes que no conocía
pasaba rápido
con semanas perfectas
carnaval y después marzo
aplanadora de cosas que empiezan
.
cada día de esos fue un
minuto un minuto un minuto un
minuto un minuto un minuto
.
mis párpados ya se dieron cuenta
de todo
.
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.
empezó el día
después del insomnio
con el canto de una calandria
que aceleró el amanecer
.
después vio el cielo
cada vez con más luz
.
para qué sería todo esto
-se dijo-
la pregunta
duró un segundo
.
había otras cuestiones
el rumbo de los pliegues del vestido
o cómo llevar de la mano al novio
un pañuelo
su llave de casa
la flor imaginaria y la real
.
en esas estaba
cuando encontró en un bolso viejo
la invitación para otro casamiento
fechada dos años atrás
cuando casi nada
de su hoy era así
cuando ni por asomo
existía la ausencia
que la sorprendía por lo larga
y definitiva
.
hace dos años pero ahora
todo era posible lo bueno y lo malo
lo duradero y lo efímero
decir a todo que sí
.
se metió en el vestido
se inclinó hacia un costado
festejó cada detalle
.
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Estos poemas pertenecen al primer y único poemario de Carolina Méndez Alí, días buenos, tardes buenas (Ediciones El Mono Armado, 2010).
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Carolina Méndez Alí (1976, Buenos Aires)
Poeta y licenciada en psicología, participó en varios talleres de narrativa y poesía. días buenos, tardes buenas (Ediciones El Mono Armado, 2010) es su primer poemario.